C'est les premières heures d'un mardi.
Des visions de mon fils tombant par-dessus bord d' un voilier sans que personne ne puisse m'entendre ont perturbé mon sommeil. Je peux le voir tomber, encore et encore, la mer sombre le capturant. Aucune quantité de répétition de la séquence dans mon esprit ne peut changer le résultat. Je dois me lever.
Alors que je me dirige vers la cuisine pour un verre d'eau froide thérapeutique, je suis soudain conscient du vent hurlant qui se précipite à travers les palmiers dorés qui entourent notre maison. Une fosse se forme dans mon estomac. Notre bloc est aussi protégé qu'ils viennent, je ne peux pas imaginer ce que c'est ailleurs.
J'abandonne l'espoir de dormir davantage, prends une tasse de thé sur le canapé et commence à prier.
Mon fils est en mer.
Le vent continue de hurler pendant les prochaines 24 heures. Il est tôt jeudi matin quand je reçois l'appel téléphonique. Les professeurs demandent la permission de donner à mon fils des comprimés contre le mal de mer. Je pousse un soupir de soulagement et me reproche de m'inquiéter. Il va bien, il a juste un petit mal de mer.
Environ une heure plus tard, le téléphone sonne à nouveau. La voix est plus grave. La situation s'est détériorée. Il fait 35 nœuds là-bas. Il n'a rien gardé pendant un temps inquiétant et il ne s'améliore pas. Ils doivent l'évacuer et le soigner à l'hôpital avant que les choses ne deviennent dangereuses.
Une rafale d'appels téléphoniques et de messages s'ensuit, j'entends enfin la voix pitoyable de mon fils via le téléphone satellite et je ne peux pas m'empêcher de pleurer. Je suis très reconnaissante du soutien de l'école de mon fils.
Peu de temps après, nous sommes sur la route vers le nord, à sept heures de route pour récupérer notre fils évacué des mers dangereuses.
Nous allons passer la nuit et rentrer à la maison. J'ai emballé le strict minimum.
Nous nous arrêtons à peine, même pour l'essence et le déjeuner, et faisons le trajet en un temps record.
Pendant que nous roulons, la recherche d'un logement à proximité s'avère infructueuse. Une poignée d'unités de motel tristes et hors de prix remplissent mon écran. Mon mari me rappelle le désir d'un cœur et je me souviens qui je suis.
Je suis un aventurier. Je ne suis pas une victime. Quand mon monde basculera, je ne m'associerai pas à la peur ou à l'apitoiement sur moi-même. Non seulement je m'en sortirai bien, mais je m'en sortirai mieux.
Et ma famille aussi.
Un peu plus loin, nous découvrons un joyau à un prix parfait au cœur des Whitsundays et effectuons la réservation. Nous resterons tout le week-end.
Nous allons manger du fromage, de la glace et rire en réécrivant une autre histoire de la famille Domorev, du chagrin au triomphe .
Au bout de sept heures, nous arrivons enfin à l'hôpital Mackay et je me précipite pour voir mon fils. Il n'a pas l'air à son meilleur. Il ne s'est pas douché depuis trois jours, mais il est tout réparé. Son visage s'illumine quand il me voit. Mon fils me raconte des histoires de bataille mentale voulant plonger par-dessus bord au milieu de la nuit, désespéré d'être soulagé du balancement incessant et du mal de mer implacable. En moins de 20 minutes, nous sommes en route vers notre joyau d'Airlie Beach.
Le week-end est merveilleux. Le mal de mer est vite oublié. Le temps n'est pas génial, mais on peut difficilement se plaindre. Nous n'en serions pas là s'il y avait eu du soleil et une mer de verre.
Mon seul chagrin d'amour ? J'avais oublié d'emballer mon thé Lady Betty préféré. J'essaie de me convaincre que Twining's, généreusement fourni, pourrait combler le vide, mais les six tasses de thé froid éparpillées autour de notre joyau racontent une autre histoire.
Après ce week-end, je fais une promesse que je compte ne pas oublier. Ne partez jamais loin de chez vous sans trois choses importantes.
Des gens que vous aimez, un sens de l'aventure et votre thé préféré .